LA MENTIRA DE LA MENTIRA 

Siempre ando d entrecasa 

con la misma ropa x diez días, 

( o menos; o mas) 

con las crocs blancas percudidas 

x el ungüento interminable del barrial; 

x comodidad, es fácil d pensar, 

pero no es así, penosamente para mi. 

Me obliga mi estipendio d miseria 

y éste corazón fundido q me impide trabajar. 

Primero la comida d mis perros, 

d lo q qeda, harina, azúcar y yerba,

cada trimestre la garrafa para la cocina, 

y un jabón seiseme para higiene personal. 

Y cuando debo salir y mostrarme 

uso mi único par sano d calzado, 

una d las dos remeras o camisas 

y uno d los dos pantalones yoguins 

q aún me qedan para parecer 'integrado'; 

lo mismo q hacen los enamorados, 

el ama d casa y la 'pantallera' del día, 

el repartidor d leche y el empresario; 

el basurero y los yiros d la ciudad; 

unos x decoro, otros x vanidad. 

¿Y qé es todo ésto sino una mentira?, 

algo q 'odia' en noventa porciento d la gente 

según las mediáticas encuestas 

en el eterno retorno d preguntas repetidas: 

"¿importa el tamaño?, ¿como fue tu primera vez? 

¿qé es lo q no soportas d los demás?"; 

o los pedorristas deportivos, 

"hiciste el gol, ¡¿estás contento?!;

erraste el penal ¿cómo te sentís?". 

Mi medio siglo d radioescucha 

soportando siempre la misma 'originalidad' 

y lo q es peor, la misma respuesta mentirosa, 

xq el q no conserva ésta impostura 

es defenestrado con odio y desprecio, 

en pocas ocasiones con ojos d piedad, 

xq desenmascara la construcción 

del engaño social. 

(2/3/25  10:35) 

* versión corregida respecto al manuscrito original